TESTE XX

Aurilux pulsa em mármore pálido e canto contido. O silêncio entre as notas pesa mais do que o próprio som. O incenso frio derrama um cheiro mineral que morde o nariz, e as lâmpadas de éter projetam halos azulados nas colunas, como luas presas no templo. Quando você cruza o piso carmim-branco, sente cada passo vibrar nas costelas — não é só a catedral que respira, é algo por baixo dela, tentando acompanhar o compasso.
A relíquia da Ordem do Véu deveria repousar no cofre de prata do sanctum. Em seu lugar, as runas de guarda brilham num azul doente quando sentem a sua presença, cvhgcgfdgesgr — como se reconhecessem a falta. Um sino marca a meia-noite e a nota desce meio tom, errada, arranhando a espinha do coro: dois acólitos erram o andamento, uma noviça cobre os ouvidos, o olhar vidrado como se escutasse uma palavra que não existe. Rumores se adensam como poeira: o culto do Deus do Silêncio corrompe os hinos; a relíquia roubada seria “reafinada” para espalhar uma loucura da palavra — não febre, mas contágio de sentido.
Perto do púlpito, o Arcipreste Valério de Aurilux ergue a cabeça ao perceber o desvio de tom. Sua postura é a de quem segura um fio invisível que mantém a cidade junta. Ele não se aproxima; apenas observa, reservado, como quem mede o risco antes de liberá-lo ou cont...

Você cruza o scriptorium do coro enquanto o ensaio vacila. Velas de éter tremulam sobre pergaminhos alinhados como fileiras de soldados. Você confere cópias antigas e as partituras desta noite, encostando o ouvido no balcão de ressonância para captar desvios microscópicos.
Resultado da rolagem (1d20=3): a corrupção escapa por entre os seus dedos. Você empurra um marcador de tom sem querer e um selo de silêncio se aciona por um sopro seco. Um zunido leve ocupa seus ouvidos; suas percepções auditivas ficam embotadas por um tempo curto. Consequência branda.
Ainda assim, algo sobra: no rodapé de três cópias recentes há manchas quase invisíveis de óleo âmbar misturado a sal—cheiro de balcões do Claustro dos Mercadores. Embaixo de uma pauta, o relevo de um carimbo apagado: três pequenos pontos formando um triângulo, acompanhados da anotação “ao crepúsculo”. O papel, não a melodia, foi “preparado”.
Valério percebe o disparo do selo e se aproxima, passos contidos. A voz dele é baixa, precisa.
“Esses toques não são erro do coro, clérigo. Alguém marca o ar entre as notas.” O olhar pesa, mas não julga além do necessário. “Se insistirmos aqui, acordamos quem escuta por baixo. Posso abrir a grade do coro subterrâneo — sob minha proteção — se você prometer não quebrar o compasso que mantém a c...